L’hiver de l’amour

(sur les vidéos de Claire Belin)

Lorsqu’on vit les baisers de novembre au grain des mortes-saisons, les vidéos scintillent comme soleils de minuit, glacées, incandescentes. Les peaux fripent, les cœurs crissent sous la bande magnétique, en silence en musique, sur la chair, sur du noir. On ralentit la danse, l’escalier se dérobe, l’homme qu’on aime est partout, dans les rues interdit, dans le film on l’enserre ; la chanson s’évapore.

Il faut sentir l’hiver pour déterrer l’automne, quelques lambeaux d’été, un rayon de printemps. La pluie zébrant les toits, l’obscurité en haut des marches, cette lumière derrière la porte : le désir.

Et au terme du timecode il n’y a plus que moi. Ma voix, mes mains, mon corps, les mots. Des mots blêmes, un corps sombre, des mains nues, une voix claire. Si j’essaime (nos SMS), est-ce aimer ou mourir ? La solitude surtout, triste préservation – seule mais sauve.

Marc Bruimaud

Serie de photos datant de ma troisième année à l'enad (encore et toujours).